有风吹过芦苇。有风，远远地吹着口哨，一步步走近。

　　风伸出手，轻轻抚摸，月光下的私语，银子样滚动，漂浮。

　　风之手，多么纯净，何等温柔。

　　风也有愤怒的时候。

　　闪电划亮暗，风将整个苇岸都掀动起来，如群马之奔驰。

　　风的盛怒传到了每一片叶子：发梢，嘴角，手指，全身都在抖。

　　折断的苇杆倒伏了一大片。

　　芦苇叶子和风，仿佛是一种骑在马上的奔波，仿佛已走出去很远很远。其实，依然是在原地徘徊，旋转。

　　诗人勃莱说：“贫穷而听着风声也是好的。”他喜欢在芦苇丛边倾听，静坐。

　　我贫穷，却听不到风声，也寻不见苇丛。我感到了饥渴。浩浩然地向旷野走去。

　　远处有篝火一簇，已奄奄一息。有人在一旁站立。

　　“好冷！”他说。

　　我把手伸出，两个人的寂寞，找不出一点点暖。

　　篝火熄灭的时候，两个人背诵：

　　勃莱的呓语。

　　世界很小

　　世界很小很小，而人，是高大的。

　　地球仪旋转着，在我的案头。电风扇吹干了赤道线上的汗。

　　电视荧光屏上，流动着南极的冰山，一汪蔚蓝的水。

　　海之杯是可以一饮而尽的。

　　万里长城和高速公路。飞去又飞回的一双双燕子，学会了七国语言。

　　海棠叶子似的一瓣土地，轻轻浮动着白的闪电，绿的闪电，歌声唱醒了沉睡的山脉。

　　世界很小很小，而人，是高大的。

　　窗格上镶着一角蓝天，据说那便是宇宙。金星水星海王星，太阳系外明灭着一湾银色的沙滩。

　　什么时候，领着孩子去拾一簇坠落的星座，送给颤动着的小手机，翻译出贝多芬藏在那里神秘的音波。

　　望 海

　　海是一只篮子吗？盛水的篮子，在动。

　　上下翻动的手指，忙乱地编织；疯疯癫癫的阳光，摇晃着它，摇个不息。

　　有思想的水，密如树枝，忧伤的沉甸甸的大脑的软组织，看不见了。

　　屈原的骨瘦如柴的手指，闻一多激烈颤动的手指，海子的被火车轮子扎断了的手指，看不见了。

　　蓝色的青色的铅灰色的小爬虫，

　　肉色的黄色的金光闪闪的小爬虫，

　　爬满了夜晚的屋脊。

　　听得见瓦片倾倒和碎裂的声音。

　　一个起伏不定的庞然大物，匍匐在那里，像一只乌龟的壳。

　　蝴蝶从哪里飞

　　一种神秘感,已经形成：

　　你的虚构是真实的，

　　你的真实是虚构的？

　　翅膀委婉，如一片去的起伏。含雨最少，轻轻的寒意，却又不是雪。

　　如刀片，闪电般划过玻璃，才发出一丝声音，更不需要雷鸣。

　　飞翔，抚触，颤抖，一切都轻轻，散落的仅仅是一点细碎的粉。

　　美是无言的。你的无言，接近于羞涩。

　　一种神秘感，已经形成。

　　“蝴蝶太美了，反而显得残忍。”一位诗人这样说。

　　更残忍的是，如此短暂的美，也不被应允。

　　扼杀一只初生的蝴蝶，孩子的小手轻轻一捏便足够了。

　　蝴蝶的美代代相传，后继有蝶。

　　杯

　　你把你的脚印留在时间的沙上了。

　　你把你的影子印在大海的波上了。

　　你把你的汗水溶进陶瓷的杯中了。

　　你把你的微笑映作玫瑰花瓣，画到一只只杯子上面。

　　你把花枝上的刺和叶子上的泪珠，统统留给自己。

　　而把一只只漂亮的杯子献给大家。

　　用它来饮水吗？

　　用它来喝茶吗？

　　你说：不。

　　“让我们用一杯杯诚实的汗水，去换取那最浓最浓的酒，为我们心中期盼的美好明天，一同举起盛满欢乐的杯。”

　　寒 冷

　　脚印：

　　从芒砀山下洁白的梨树花瓣，到青海湖上游荡奔腾的蔚蓝湖波，越过。

　　“一切都是路过。”你说。

　　你听见风声与风声对话，盐粒和盐粒交谈。

　　3点45分的月光，冷冰冰留一方手帕在你的枕畔，你感知了一丝寒意的侵入。

　　“寒冷：寒冷一些是好的。”

　　寒冷，在你灵魂深处扎下了根。

　　阿尔卑斯山的极峰，像一把利剑直插云空，银光闪闪的积雪，将这一角夜照耀得寂寞而透明。

　　我看见你在那里静静地坐着，仿佛已离我很远很远。

　　但是，我已感知了寒冷与清澈，这是你身上特有的一种气息。

　　你坐着，是在看荧屏风雨，网上尘烟，或者，仅仅是一片云的洁白？

　　寒冷与洁白，原本是无法切割的一片朦胧的梦呓。